从仄歪的小巷走出来，我开始尝试思考。
走过红砖墙，高过人头的窗台上摆着两个盛满白柚皮的竹篾筐，昏暗的窗口晒着些女人的抽噎，不知是真的有人在哭，还是电视剧里女主角一小段熟练的表演。绕过锈蚀得厉害的大铁门，窥见小烂院里有小孩又跑又跳，有老女人抽着廉价的香烟，几个无事的老人搬着凳子坐到太阳底下，坐到洗澡的小孩儿跟前。
迎面走来，双眼深邃，目不斜视的青年，好看的头发全梳到一边，一个戴着草帽的老伯，推着吱呀作响的老板车，车上，满是红得惹人心疼的奶油草莓，只得，垂涎，小摊小贩啊，推着小车，一边回头，看腆着大肚子的城管大叔是不是远了一点。
二月的阳光，乍暖还寒，照在这片老长沙街头，巷尾。
无法肯定，但或许就是，这就是我的世界。从同学的本子上小心翼翼撕下一张纸，嘴里念着阿弥陀佛罪过罪过，一面开始写，写，写。
在我看来，哲学与文学一样，或许，它们本来就密不可分，不记得谁说过，“让文学成为支撑我们在这个薄情的世界里活下去的唯一信念。” 乍一听，我也觉得很想发笑，为这份突兀与猝不及防的深情。可后来，渐渐地，渐渐地，我了解到，事实正是如此。而哲学一如文学，亦能成为信念。在他、他们的裹挟之下，和世界和解，看人不止是人，从表皮到内在，从思想的一点火花到普天皆我道场的从容与安然。你的生命，不止学习，工作，作业，备课本，虚与委蛇的如刀目光，阿谀奉承的一抹薄唇，除了这些，活着，难道不应该拥有些别的吗？
整本《苏菲的世界》是在返乡途中看完的，伴随着呼啸的风声和穿山过岭时的黑暗世界。
说实话，没想到以前自己常常听到而视之为洪水猛兽的“哲学”离我们如此之近，从好奇心培养到希腊神话到超自然解释到小亚细亚泰利斯，甚至是马克思，达尔文，读到这里，恍然大悟，点头，拍腿——原来，他们就是哲学的代言人。
有时候，我思考，为什我会是我?世界为何又如何会以“我”的视角向我呈现？在经历“我”的生命过程中，我凭借什么窥视这个小世界，甚至与他们建立千丝万缕的联系，像板块与板块，点与点?我如何成为“我”，在“我”死后，我还会存在吗?那个时候世界该怎样呈现?忽视掉世界得以存在的极小几率，再叠加“我”存在的几率，客观世界的视角该怎样施舍，才能实现主观的窥伺?
站在我的起点，成为我，世界属于我。
站在世界起点，我不过一颗微尘。
你该如何碰巧，才能成为兔毛上的微生虫，又该如何碰巧，知晓细毛外的魔术师?
我抬头，抽一张纸，擦去纸页上的污渍。
抬头，
纸卷已消失，放眼整个世界，
不见。