简勿介，浅勿见
初遇此书，诚然欣喜。初识梵高，邂逅星空；流光溢彩，牵人心弦。
梵高与空白画布：“生活本身有时也是一幅上面什么都没有的、茫然无际、使人沮丧失望的空白面，就和这幅空白的画布一样。但是有信心、有魄力的人是不害怕这片空白的，他跨步进去，他采取行动，他一笔一笔画下去，他充分发挥创造精神，到最后，那幅画布就不再是空白的了，而出现在上面的，则是丰富的生活画面。”
我与他，也许不像尘世情人，也绝不是凡夫俗子般的相认。5岁，我曾小心翼翼的用稚嫩双手，一支画笔，一块画布，描绘过同他心中一样的那幅星空，笨拙但是确实真心热爱。10岁，时隔五年，我与他重逢在色彩与光影的交错中，略显成熟，临摹，同他一般绚烂的星空。12岁，放下手执七年画笔，埋头于书海，埋没于人海。15岁，读到这本书，他早已在我心中住下，在世界中那个偏僻静谧安详的荷兰风车小镇，田间乡野；在那幅缀满历史残迹，时光与岁月抚摸后留下的痕迹，斑驳却清晰，跨越时空在一座不知名的小城教堂，手捧圣经，信仰上帝；在每一千年阳光普照大地的时候，那个瞬间，他的温蔼，在每一千年黑暗降临大地的时候，那个瞬间，他的不安。这是我，是我与他，兴许，也是他的故事。
对我们来说，艺术从来都不是求生的无奈，从来都不是掩饰的无情，也从来都不是“为了”的“为了”。因为艺术便是生活，生活便是艺术。徐冰说：“哪里有问题，哪里就有艺术。”梵高大概不会这么想，我确信。因为，他会举起沾满颜料的双手，仰望蓝天，说：“生活，就是艺术……”他渴望生活，正如他渴望艺术；他不弃于生活，正如他热爱艺术；他爱自己，因为自己便是生活的一部分，是艺术的一部分。
他患病了，是的，他病了，或许，不是他病了，是他眼中的这个世界病了。他仿佛失明般，被病魔囚禁在门里，看不见外面的世界，也不想看见外面的世界。用心去感知天地间的一切，一笔一笔描绘他的世界，一点一滴表达他的感情。他追求真实，就如同他不愿背叛生活，而是发自内心的渴望，即便是绝望，压抑，黑暗也罢，他的生命画卷深深地刻印在时光的画板里，也生长在他生命旋旎的花瓣里。
“他知道自己在世人眼里是个毫无价值、行为古怪、使人讨厌的人，是一个没有社会地位的人。他要在自己的作品中表现的正是这样一个古怪的人、一个无足轻重的人的内心世界。在最穷困的茅草屋里，在最肮脏的角落里，他看到了值得描绘的景象….艺术需要坚持不懈地工作，不顾一切的工作，同时也需要持之以恒的观察。”这是他，也兴许是我，是我们的故事。从不被认可，穷困潦倒，却一直热爱，一直渴望，矢志不渝，到被这个世界所看重，所接受，然后含泪逝去，向着岁月的深渊对自己说：高兴点，笑一个……
人的一生，总会质问许多问题，总会被质问许多问题。每个人给予回答的方式并不是千篇一律的，可也不是迥异不同的，因为生活对每一个人而言，总有一个问题的答案是死亡。此书，算是我与他的重逢，两个男人，在星空下闲聊整夜，那晚晴空朗朗，很安静，最适合重逢的人，互相告白，关于彼此的内心世界，关于未来，也关于过去，关于躯壳，也关于灵魂，关于黑，也关于白，关于是，也关于非。对话艺术，也对话生活。无法成为生活的前后，就做生活的左右。非黑即白，非聚即散，非空即满。生活总是给予，也总是失去，总是超脱，也总是沉沦。
我与他，难说，也许前世真算得上是情人，我敢说，他能给予的一切大多荒诞，他给不了你想要的安稳，他能给的只有流浪；他能给予的一切大多古怪，他给不了你想要的非常，他能给的只有平凡。在平淡无奇的生活中寻找生命的色彩，他做了一份没有酬劳的工作，一做便是一生。没有爱情的酸臭味，只有生活酸甜苦辣咸，余生伴着颜料在潮湿的角落发霉，阴暗却充满新生。他说他宁愿扭曲着拥抱世界，也不愿体面地离开他所渴望的生活。
分别时分，黄昏照在他的稻田里，乌鸦呼啦呼啦飞上青灰色的天空，他挥手，回头，笑着对我说：对生活永远渴望，对梦想永葆初心，我的友人……他如是说，我如是听。一个孤独的星月夜，一场无人相伴的流星雨。也许这时，我该说一声：谢谢，再见，文特森·梵高，遇见你，三生有幸……
拿起画笔，以示敬意。