是身如焰 从渴爱生
“也许在我们的灵魂中有一团烈火，但没有一个人前来取暖过，路人只看见烟囱中冒出一缕青烟，便接着走自己的路去了。”
终其一生，他在最郁暗的地方，他在最痛苦的地方，不分昼夜地燃烧自己的灵魂。他渴望释放自己的光和热，去给予那黑暗中的人们哪怕只是一点的温暖。
可那一抹昏暗阴沉的世界中的这火焰能燃多久？别说燃到东方初白之时，黑夜中随意的一阵风可能就能掐灭这微薄的火光。他毫不动摇地在黑暗深处灼灼燃烧，而烈风隐在黑暗中蠢蠢欲动。
他渴望救赎。
他在博里纳日时，他想救赎那些矿工们，他亲自下地洞，把本可以享受良好生活待遇的自己搞得灰头土脸，病痛缠身。他置身于刺骨寒风中去捡煤送给那些境况最惨淡的小屋里，他把他自己的床借给德克鲁克的儿子，自己却睡在冰冷的干草上辗转反侧。
他在海牙与见到了茜恩。茜恩是一个妓女，当梵高遇见她时她有了五个孩子，肚子里面还有一个。他第一次凝视这样一位被骨子里刻着绝望的女子。他内心的救赎之心着了魔似的被点燃——他想救助茜恩，他想娶茜恩。
但，就算他把自己搞得狼狈不堪，身无分文。他等来的是什么？
随着马卡塞矿洞顷刻倒坍，他的救赎也霎时覆灭。
随着茜恩恢复后又跑到街上去接客，他的救赎被碾得粉碎。
随着他在麦田对着自己木然地开了枪，鲜血从身体里渗出，他的救赎之梦也就彻底破碎，被碾得粉碎。
也许他很晚才发觉，他那可笑的救赎就如在汪洋大海中投下一粒石子一样，能激起什么波澜？甚至泛起的微小的涟漪，顷刻就被无尽的海浪淹没。
他快死了才知道，他连救赎自己都做不到。面对这个冷漠薄情的世界，他沉默，可他的心在哭喊啊！有谁愿意听听?他在黑夜的狂风暴雨中呐喊，他在求助！可声音还没有传开，便被雨滴击打掩埋。黎明的到来多么漫长——足以葬送一位孤独的人儿。
有谁能够理解他呢？
牧师嘲笑他想当牧师的梦，画家嘲笑他想当画家的梦。他只能在空白的画布上淋漓尽致地挥洒下自己最深的狂热。他的画，来不及精修细剪，层层堆砌的颜料夹着他的狂热肆意铺开。也许他并不是真正地爱那风景，他是在燃烧自己那炽热的灵魂。迸溅在画布上的颜料，是在宣泄，是在咆哮，是在挥洒自己内心中最血泪交加的心事。
别再问梵高是怎么死的了。还不如问一个被世界拒之门外的人，靠什么坚强地活着？在这凉薄的世界，把自己的骨头血液燃烧殆尽的人，能撑多久？
他的热爱生活，追求纯粹的灵魂 像不可遏制的火焰，把自己燃成灰烬。
我最爱的是他的那副《星空》。就像是看见他在星光熠熠下茕茕孑立，踽踽独行。也对，世间的人们不会倾听他的独白，也听不懂。他知道只有星空才能温柔地拥抱他的所有寂寞，星空从来不会拒绝他。
我多么想回到那个年代，在他的身边。让迸发的气焰扑进我的眼睛，不是只有一缕青烟不声不响地消散，而我远远地瞄了一眼，尔后头也不回的离去。
同时我也害怕，如果我真的是活在那个年代的人，如果我真的是他身旁的人，我会理解他吗？我会敢去拥抱那炙热的让人害怕的温度吗？如果我是他的邻居，我看到他那神经紧张的样子，我看到他淋漓的鲜血从耳朵那儿涌出，我会认为他是疯子吗？
我不知道。
我爱那温度，却又怕的温度——那灵魂的炙热让我着迷，我想靠近一点，我想真真切切地感受那生命的绚烂。但我不敢靠近，他的灵魂的火焰太过纯粹，我粗陋的黯淡的灵魂，唯有颤抖。
“文森特，我想如今我终于明白了，究竟你想倾诉什么。可你已变作星河里不知哪一颗星子。我抬头，踮起脚，极目远眺，而你是决眦都望不到的炽热光亮。你还在吗？我猜，你一定是在那片静谧的星河里睡着了。那祝你晚安，好梦。”
小思雨写的太太太太太太好了吧！！！