“生活不是我们活过的日子，而是我们记住的日子。”正如这句马尔克斯写在书的扉页的话，人的一生，是由无数回忆填满组成的。那些铭记于心的日子，那些年少轻狂的执着，那些被岁月模糊了却依旧深刻的情感，都是一个人，来过这个世上的证明。
每每翻开这本书，脑海里出现都是一个老人，银白色的发丝没有精心打理，戴着老花镜，在电脑前逐字逐句地敲下一篇章节。他老了，但当他回忆过往时，略有浑浊眼里一定会泛出些许笑意来，漾成最温暖的怀念。以至于，已经75岁的马尔克斯，回忆起70年前的旧事，一帧一帧都那样清楚难忘。他记得孔雀和鹌鹑在清冷的草坪上散步；记得他在阿拉卡塔卡的大家庭里的每一个人；记得23岁之前那段落魄不堪的日子。于他来说，这些隐藏在细枝末节里的回忆，都在他的生命里鲜活着。他热爱着家乡故土，也磕磕绊绊，携一身孤独追逐一个似乎毫无可能的梦想。文学是人生的另一种形式，而马尔克斯的人生痕迹，便以这样的方式，存放进了不朽的文字。
忽然之间，我便有了一种强烈的触动。人生到底是什么呢?是就这样活着，追求事业，婚姻，然后死去吗？不，不是的。人生，是要能够讲述出来的东西。讲述的，不是成功失败，而是闭上眼睛想起来的时候，能够窥见天光，闻见花香，听见冰块撞瓷碗脆音。那是沉睡在回忆深处，每每寻出来翻看的时候都能让人嘴角上扬的一份纯真和美好。所幸，我的这15年征程，是值得讲述的。因为有爱，所以有一路的繁花，有触手可及的满月，也有在深海里的思念与遗憾。就在那一刹那间冲泄而出的回忆，对于活过的岁月来说，即是值得。也正是我意识到这个的时候，才在这本书里与马尔克斯产生了巨大的共鸣。
廖伟棠在《来生书》里写道：“我们爱过又忘记，像青草生长钻过我们的指缝，淹没我们的身体，直到，它变成尘土，化石，和星空。”肉体会消亡，可是那些生命里璀璨热烈的，将化作宇宙里一颗星星，永恒地发光闪耀。在这个世界上，拼命爱过，活过，记得那些在凡尘里跳动着的欢喜，接受那些无法缝补的美丽的遗憾，在青春年少时起身追逐心之所向，那便足矣。因为人生到了最后，能讲述出来的一生，无非就是这些。