你仿佛就此在我的世界里消失了，像一个虚无缥缈的梦，幸好梦的余烬里，却还有火光，证明你来过。
我曾经不了解你，或许如今也仍是。
我见过你的向日葵，田野，星空，阳光，偶尔我只是想想：你应该是个生活在太阳下的人吧。
可是我现在至少明白我错了，温森特，在这里我看到你的脸，那是一张……满是瘢痕的脸，有着荷兰人特有的高鼻梁，红红的双颊上缀着些许雀斑，对，还有你那双眼睛，像是来自恒远冰川的问候，深邃得像不可触及的海洋；或许同时也是躲闪的吧，你不愿看我，宁愿默默地看着窗外的一只知更鸟。这样，我就对着你的侧脸了，看着你的头发，那是我永远都不会忘记的火红色，真的，我会记得，你的头发着了火。
原来你和多数在贫困，疾病，噩运，战乱里挣扎的人一样，都渴望生活——渴望生，亦渴望活。
对于多数活在痛苦里的人来说，痛苦的根源是不可避免的外在，而对于这个长年累月自闭的艺术天才温森特•梵高来说，这痛苦来自他的内心。或许是一颗画廊小职员卑微的心，或者是一颗被上帝亲自洗礼的福音传教士的心，还有可能，是一颗长在艺术家灵魂深处的心，那么，心不再是心，那是一颗肿瘤！一日日侵蚀，割据着画家的灵魂，让他不断地思考，徘徊，踱步，以至于他要振臂高呼，为艺术，为自由，为人格，为幸福，为世界大声呼喊。然而同时，他的身边能够理解他的人太少了，想排解，想倾诉，却只有白眼和冷嘲热讽作为唯一不变的回答。只看到高耸的墙塔下有无数的小孩子向他涌来他们大声喊着，吵着，化成他的梦魇，成为他委屈，愤怒的爆发点。
他多么渴望真正的生活，可谁给了过他机会？
天才远去再无天才。
谁记得麦田里的一声枪响，谁记得你着火的头发？